La realidad, el sueño

Reflexionando acerca de los espacios que nos angustian, hemos dado en el tema de los SUEÑOS, vemos como consisten en una especie de diálogo que nos permite llegar a nuestra verdadera realidad. Como en ellos encontramos nuestra verdad, más allá de la versión con que nos gusta adornarnos cuando estamos plenamente conscientes.

Borges nos ha sorprendido con estecuento: El episodio del enemigo, en él hemos encontrado el tema esencial del remordimiento, del desagrado con nuestras acciones, con nuestra verdadera realidad, con la venganza en su versión más pura, ¿con la justicia?

Tantos años huyendo y esperando y ahora el enemigo estaba en mi casa. Desde la ventana lo vi subir penosamente por el áspero camino del cerro. Se ayudaba con un bastón, con un torpe bastón que en viejas manos no podía ser un arma sino un báculo. Me costó percibir lo que esperaba: el débil golpe contra la puerta. Miré, no sin nostalgia, mis manuscritos, el borrador a medio concluir y el tratado de Artemidoro sobre los sueños, libro un tanto anómalo ahí, ya que no sé griego. Otro día perdido, pensé. Tuve que forcejear con la llave. Temí que el hombre se desplomara, pero dio unos pasos inciertos, soltó el bastón que no volví a ver, y cayó en mi cama, rendido. Mi ansiedad lo había imaginado muchas veces, pero sólo entonces noté que se parecía, de un modo casi fraternal, al último retrato de Lincoln. Serían las cuatro de la tarde.
Me incliné sobre él para que me oyera.
Uno cree que los años pasan para uno le dije pero pasan también para los demás. Aquí nos encontramos al fin y lo que antes ocurrió no tiene sentido.
Mientras yo hablaba, se había desabrochado el sobretodo. La mano derecha estaba en el bolsillo del saco. Algo me señalaba y yo sentí que era un revólver.
Me dijo entonces con voz firme:
Para entrar en su casa, he recurrido a la compasión. Lo tengo ahora a mi merced y no soy misericordioso.
Ensayé unas palabras. No soy un hombre fuerte y sólo las palabras podían salvarme. Atiné a decir:
Es verdad que hace tiempo maltraté a un niño, pero usted ya no es aquel niño ni yo aquel insensato. Además, la venganza no es menos vanidosa y ridícula que el perdón.
Precisamente porque ya no soy aquel niño me replicó tengo que matarlo. No se trata de una venganza sino de un acto de justicia. Sus argumentos, Borges, son meras estratagemas de su terror para que no lo mate. Usted ya no puede hacer nada.
Puedo hacer una cosa le contesté.
¿Cuál? me preguntó
Despertarme.
Y así lo hice.

Nos gusta esta versión de Andrés Zayed:

Los dos Reyes y los dos laberintos

Este cuento nos ha permitido reflexionar sobre el tema del Laberinto: del espacio angustioso.

En clase habéis dicho cosas interesantes: que un laberinto puede ser un problema de matemáticas, el mar, la vida, una pesadilla....

Habéis también escrito algunas descripciones de lo que consideráis un espacio angustioso y propuesto imágenes. Veamos:

Patricia:

Era un sábado como otro cualquiera, ese día llovía bastante. Iba con mis padres y mis hermanos en el coche, de repente, empezó a llover aun más, las gotas de agua caían sobre el coche provocando un estruendoso ruido, poco a poco empezó a aparecer una especie de niebla espesa en toda la carretera y a continuación de ésta, el viento. Yo no paraba de pensar que no pasaría nada y por suerte así fue.

Leticia:

La soledad me resulta un espacio inquietante.Cuando vas por la calle, insegura de ti misma, observando a todo intruso que pasa por tu lado y bajas la mirada.En el tren van pasando distintas caras, distintos estilos, distintas personas y tu vas pensando y, con miedo, vas entrando en tu propio mundo inmenso, oscuro, solo...

Dani:

Un espacio inquietante sería una calle del pueblo donde veraneo. Este pueblo al ser pequeño tiene muchas calles estrechas y ésta, no va a ser una excepción. Es una calle que rodea la parte superior de la zona oeste del pueblo. A un lado de la calle, se ven los tenebrosos prados con sus malas y altas hierbas las cuales se mueven con el viento que produce un estruendo que estremece.
La calle es conocida como “La calle de las cabras”, ya que hay un corral de éstas en el otro lado y no sabes nunca si lo que oyes es el ruido de las cabras con la campana u otra cosa.
Esta inquietante calle también está compuesta de un cementerio viejo, que, además tiene una puerta rota que se mueve y se sostiene por un hilo. Pero sin duda, el elemento más terrorífico no es ni su estrechura, ni las cabras, ni el cementerio sino que está casi a oscuras, y digo casi porque hay una farola que alumbra la figura de una torre de electricidad la cual, te obliga a desarrollar tu imaginación ya que parece un hombre.
Mi horror por esa calle se remota a hace mucho tiempo y todavía ahora me da miedo.

Pero Marta Adrià envía un espacio inquietante que seguro que os resultará muy familiar, ¿no?:

Una de las situaciones más angustiosas que conozco es la sensación de sentarse en una silla para hacer un examen y ver que no tienes ni remota idea del tema.
En estas situaciones te sudan las manos tanto que se te resbala hasta el bolígrafo. De hecho, no solo te sudan las manos, un fuerte sudor empieza a recorrer todo tu cuerpo, sientes que aumenta el grado de calor, se te nublan los ojos y una súbita fiebre parece que empieza a apoderarse de ti. Entonces es cuando aparecen los remordimientos de conciencia por no haber estudiado más. Luego viene el último síntoma que son las terribles ganas de llorar que tienes que contener para no llamar demasiado la atención. Ésa desesperación la podemos clasificar como la primera fase, la segunda es el intento, es entonces cuando te propones responder tantas preguntas como sepas pero ahí aumenta la angustia ya que te giras y ves a todos los compañeros escribiendo, ves las hojas llenas de letras, sólo oyes el ruido ininterrumpido de los bolis en el papel... es aquí cuando interviene la última fase; el abandono. Al ver que no tienes capacidad para resolver ninguna interrogación más, decides acabar con esta sensación tan amarga y entregar el examen prácticamente en blanco.
Aunque eso sí, la peor sensación de todas aún queda por llegar, que es el momento en que te dicen la nota.

Un final para Cortázar

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.
Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.
"Final de juego", Julio Cortázar 1956. © 1996 Alfaguara

Hemos inventado finales a esta historia. Ahí van algunos:

Leticia propone:

El lector nervioso, sofocado, dominado por la intriga, no puede despegarse de la adicción de esas líneas. De repente oye un extraño ruido, no sabe si es un sonido verdadero o imaginado y sigue inquieto en ese alto sillón de terciopelo verde cuando una mano le toca el hombro y va deslizándose lentamente por el hombro. Empieza a latirle cada vez más rápido el corazón, de lo nervioso que está suelta el libro, se le cae… cuando escucha la voz de su mujer. Todo queda en un pequeño susto al creer que la mano era de aquel intruso que entró en la sala como en la novela.

Geraldine:

Aquel hombre del sillón de terciopelo verde permanecía allí, con el corazón en un puño, temblaba de miedo al ver que el puñal se acercaba cada vez más a su cuerpo.Por suerte reaccionó a tiempo y cerró el libro. De esta manera la historia terminaba de manera fulminante.

Luís:

Justo cuando leyó esas últimas palabras tuvo un mal presentimiento; sabía que algo malo iba a sucederle pero estaba tan intrigado en su novela que decidió seguir leyendo. Unas dos o tres líneas después comprendió que él era el marido que estaba a punto de ser asesinado. Se asustó y cerró el libro. Segundos después, cuando se hubo asegurado de que no había nadie en la habitación, volvió a abrir la novela. Todas las páginas estaban en blanco.

Denise:

El lector está desesperado, sólo le quedan una escasas líneas para acabar la intrigante novela. Se le hace eterno el año de espera hasta la aparición de la segunda parte. Fue el primero en ir al comercio a comprar el libro, Volvió a coger el tren para refugiarse de nuevo en su mansión y leer tranquilamente, Devorado y absorbido por las páginas del libro, sabía que estaba involucrado en la historia pero no sabía hasta qué punto. Tenía que leer todo el libro para saber qué le pasaría. Por seguridad decidió ir a leer al bosque y así fue. Cando acabó se encontró muy disgustado porque no había conseguido ser parte de la historia aunque, también, sintió un gran alivio por seguir vivo…

Pedro:

Le sudaba todo el cuerpo y le temblaban los brazos. Agarraba el puñal con todas sus fuerzas, devorado por la rabia y el rencor.
Sentado en su sillón de terciopelo negro, empezó a sospechar que la historia tenía relación con su vida. Intentó no darle importancia hasta que escuchó unos pasos, su corazón empezó a latir a cien por hora. Se tapó los oídos pero los pasos seguían en su interior.
Se iba acercando al sillón, poco a poco, con pasos pequeños y silenciosos, levantó el puñal hasta lo máximo que su brazo alcanzaba.
En ese instante, lo vio reflejado en el cristal de la ventana y con un movimiento rápido se apartó del sillón, con lo cual el puñal falló y se clavó en el centro del libro e instantáneamente desapareció la intrigante novela.

Dani

De repente tuvo un presentimiento. Se estremeció. Empezó a mirar las demás páginas de la novela. Cada vez estaba más asustado. Vio que las páginas que faltaban, estaban en blanco.
El hombre, angustiado, siguió leyendo la novela aunque sabia que algo había de suceder. Justo al empezar a leer vio la sombra de alguien en la novela. No pudo leer más.
El amante, con la sangre del hombre, escribió:

FIN DEL JUEGO.

Y, entre todos, hemos elaborado dos propuestas de final:

• Entonces volvió la cabeza, en la mano el libro permanecía abierto, reconoció el rostro que lo atormentaba noche tras noche, que emponzoñaba la posibilidad de entregarse al sueño que repara y cura. Cerró el libro con resolución, luego cerró la casa y se marchó por la senda bordeada de álamos.

• Sintió en la espalda la respiración alterada por la rabia y la excitación. Pero no era la primera vez que se encontraba en esta situación, la experiencia le permitía ya sentir el especial placer del momento. No sin pesar levantó los ojos del libro, los fijó en las amarillentas pero todavía bellas hojas del roble, suspiró profundamente para darse ánimos para la que iba a ser la más arriesgada de las acciones de aquel día: cerrar el libro.
  

LA VEU, LA IL·LUSIÓ

La ràdio de l'IES "Les Corts" la tenim pràcticament enllestida, gràcies a la feina i a l'entusiasme de l'alumnat de primer de Batxillerat.

El primer tema, pròpiament radiofònic, l'envia l'Esther Rodríguez, es tracta d'un reportatge a partir de la Diada del 8 de març. L'Esther reflexiona sobre els principis de la més estricta justicia que encara discriminen les dones per vergonya de la nostra civilització.

Escolteu-lo, està ben fet i, a més, ha estat capaç d'acompanyar-lo de sons i músiques que ens suggereixen més enllà de la força de la pròpia veu.